Piedras en los bolsillos

 Piedras en los bolsillos

 como Virginia,(*)

 hasta hundirme

 para desoír 

 ese desfile incesante, ensordecedor,

una, otra vez,

 de palabras, significados,

significantes-artificio;

¡piedras en los bolsillos!

poco a poco sentir el agua helada

royendo los huesos,

congelando los órganos,

hasta hundirme,

hasta que nada quede de mí,

ni mi imaginación;

piedras en los bolsillos

y ¡adiós, disconformidad!

¡adiós, búsqueda inacabable, voraz,

del vocablo apropiado!,

elegante

y vacío,

vulgar

y pleno de contenido;

como a ella

me desespera

esa búsqueda interminable

que nunca puede saciarse,

que nunca resulta suficiente,

no se llega a decir

lo que se pretende decir,

lo que no se pretende decir;

entiendo a Virginia.

Ella, amante de la literatura,

de la perfección literaria

como pocas, sobre todo en su tiempo,

hurgando y hurgando en su atribulada cabeza

"esa" expresión que necesitaba,

en busca de "esa" perfección

que no lograba o sí lograba

pero ella no estaba convencida.

Lástima.

Se fueron, tempranamente,

sus posibles próximas

genialidades;

imagino a ese río egoísta:

pletórico de letras, 

melodías, lágrimas,

último hábitat

de una de las mejores poetas,

-al menos, en mi opinión-;

¿la habrán llorado

lo suficiente?

quizás, ella

desde alguna parte,

haya escrito algo

al respecto

y, como siempre lo hacía,

no cese de corregirlo.

(*) Me refiero a Virginia Woolf, escritora londinense. Nació en 1882 y falleció en Sussex en 1941.  En una de sus obras,"Tres guineas", manifiesta: "Hay historias que cada generación debe contar de nuevo."