¡Me llamás tu hada!
no me parece que existan
las hadas del cuerpo, de la piel;
solo el alma sabe de ellas,
solo el alma puede palpar
sus trajes volátiles, sus bonetes de colores,
sus varas brillantes.
El hada de tus sueños
no es pariente del hada de la poesía;
el hada de las poesía sueña otros sueños,
sueña que danza, sueña que vuela
cada vez, hacia un lugar distinto,
en que la oscuridad se esfuma a su paso
para abrirse un arco iris de dulces historias.
El hada que buscás,
-si se tratara de mí-
no es tan básica,
no es la mera proyección
de algunas de tus fantasías sensuales;
No soy el hada que creés haber hallado,
-tampoco lo fui-;
disculpá si te lo hice creer, de algún modo,
si tuve algún gesto, una palabra,
que te hiciera pensarme distinta.
El hada de la poesía
conoce de tierras encantadas,
de flores que siempre vuelven a crecer,
aunque el viento las arranque
o el sol las olvide por un rato.
El hada de la poesía
no tiene que ver con los amores ocultos
porque ella todo lo sobrevuela, sin temores,
por el contrario,
viaja por donde sea,
jamás se oculta.
Bastaría con cerrar los ojos
para verla, sentirla
pero es condición esencial
creer en esas letras que derrama,
entender su significado,
el que intenta reivindicar
la magia de lo verdadero.
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