El principio de un final anticipado

Ni la sombra

de aquellos días:

veredas rotas,
sucias,

alcanzadas por débiles, quebradizas, ramas
de árboles de todo tipo,

añejos, secos,
desnudos, algunos, -varios-

que convirtieron al poco, nada evocado sitio
casi en impenetrable;

eso quedó.

Cual despojos de un incendio,
aquella intersección de calles

las calles de un principio,

el principio
de un final anticipado;

¡qué loco, hallar, aun en esos restos
nuestro primer refugio!

a nadie importa,
desde ya,

quiénes se amaron
por primera vez
en el ahora, lodazal;

nada inclina, siquiera,
a imaginar

que en un paraje tan sórdido
haya brotado un enamoramiento, un amor,
lo que haya sido;

de todos modos,
siempre paso;

no me importa
si se embarran las zapatillas,
si se engancha alguna de mis ropas
en una de las agonizantes ramas;

quizás, me impulse la ingenuidad de creer
en que podría surgir, de la nada, un ser mágico

y con alguna especie de varita
lograra reanimar tantas ausencias:

la del verde en las hojas,
en el pasto,

la del triste entramado de brazos roídos,
la de las veredas hechas pedazos,

las nuestras.

No hay manera,

no aparecerán seres celestiales,
-ni terrenales-

que se encarguen de esa transformación;

sería en vano
intentar, del modo en que sea,
un cambio

cuando pudimos cambiar nosotros
tantas cosas, antes
y mucho más que antes

y no;

no hay regreso
a la posibilidad de enmienda
de tantísimos errores,

a una conversación, siquiera, coherente;

no se hizo demasiado
o se hizo muy poco,

para la recuperación
de cuanto se había secado;

al igual que sucedió con este ámbito,

cementerio
de un otrora paraíso,

de un beso primigenio,
inigualable;

de los besos que vendrían luego,

de todo lo demás

que duró lo que duran
las grandes pasiones

y luego,

la ocasional
remembranza

que nos sorprende
o no tanto,

que nos devuelve,
siquiera, por un mínimo instante,

aquella olvidada,

inolvidable,
sonrisa

por lo que no insiste,

-así, persista-,

por lo que
seguirá, sigue

latiendo.