A veces, juego a lo que no soy

Me oculto
tras las rejas ficticias;

solo así
me siento a salvo;

sé que nunca se está a salvo,
sé bien lo imprevisible de la vida;

pero en este sitio

hay paredes que me contienen,
un regazo que me cobija,
un sillón para llorar

-espero que no para morir,
parafraseando a Cortázar-;

hay un espacio blanco
sobre el cual volar,

con mil palabras
que, a su antojo,
me desbordan

se adhieren como moscas;

nadie las quita,
ni yo;

quizás me oculte,
es probable,

quizás, me inhiba
la incomprensión
de tantos no-iguales:

-eso de tener que explicar,

justificar-

a veces me mezclo,
juego a que soy como ellos,

juego a lo que no soy

aunque no me sale muy bien,

se nota,
lo notan.

De todos modos, sigo acá,
mientras mi voz siga insistiendo,

la voz callada
de tantas personas.

-Finalmente,
nos rodea el mismo cielo-.