Los huecos ignorados

Claro que no es solo esto.

No es que debas decir, escribir
con puntillosa exactitud
lo que deseo escuchar,
leer;

claro que no.

Intuyo una cercanía tan ficticia
que no me sirve,

no cubre esos huecos,
profundizados,
ignorados,

¡años!

claro que está en mí.

Nacer,
crecer,
multiplicarse,

renacer.

Claro que entiendo.

Pero un cuerpo, un alma que alguna vez

¡que alguna vez!

Sé bien que de todo eso
no me corresponde nada;

por si me quedaban dudas,
me lo hiciste saber
con tu cínica, despiadada,
"sinceridad".

Aun así, te espero.

En fin,
mi vida es solo este puñado de palabras.

Y otras, quizás, que vendrán a mí
tendré que ir a buscarlas
esperarlas,

en tanto, observo, pienso, imagino,

me ilusiono,
la ilusión se agrieta, se desmorona,
cae.

Entonces entiendo
o no entiendo nada.

Sé bien que hay tantas personas
que asisten a mis procesos, a través de mi voz,
a veces, puedo percibirlo;

Mis palabras pueden curar, de pronto,
sin que lo advierta,
sin que me lo digan,
sin que nada, en absoluto, cambie.

Mis palabras me pueden curar,
e intentar, al unísono,
aniquilarme;

son capaces de encender
mi letra, mi expresión, mi más acuciante grito.

También, de apagarlos.